urn:lj:livejournal.com:atom1:lyna °°°°El sol y la luna°°°° ... Лу ... 2005-02-10T17:11:14Z urn:lj:livejournal.com:atom1:lyna:30295 2005-02-10T17:09:47Z 2005-02-10T17:11:14Z Enigma: Sensing the spheres <blockquote>Город. Обособленный. Как живой организм,в котором всё функционирует по своим законам. Новые клетки сменяют отмершие. Жизнь течет по малому и большому кругу кровообращения. Нервные окончания реагируют на всё происходящее. 90С. <br />Город похож на гудящий улей. Лишь к ночи гудение чуть стихает, как будто город собирается с силами, чтобы днём начать всё с начала. 180С.<br />Город. Он притягивает к себе магнитом возможностей и отталкивает людским безразличием. 360С.<br />Улица... по которой проходишь изо дня в день. Ряд домов... с разноцветными фасадами. Серый асфальт с мелким мусором. Всё настолько привычно, что не вызывает интереса. Взгляд скользит равнодушно - спокойно по таким же равнодушным лицам. Хемингуэй однажды сказал, что страшнее всего не убийцы и воры, ибо они могут только убить и украсть. Страшнее всего равнодушные люди, ибо это с их молчаливого согласия происходят и убийства, и кражи. <br />Безразличие заразно. Оно постепенно проникает и заполняет собой все вокруг. Как раковая опухоль, которая пускает метастазы, щупальцами осьминога оплетая жертву...<br /><br />Он шел по улице и думал обо всём и ни о чем конкретно. Бывает такое состояние, когда есть какие-то мысли, но если тебя спросят, о чём думаешь, не знаешь что и ответить. На нём задерживались чужие взгляды, но он шел сквозь них. Решительный. Красивый. Удачливый. Он знал свои слабые и сильные места и был вооружен этим знанием. Ему не хватало лишь одного. Какой-то малости, которая могла бы перевернуть всё с ног на голову и в обратном порядке. Он чувствовал это «не хватает», как некто чувствует ампутированную часть своего тела. Нервы потерянной конечности какое-то время напоминают о ней. Сосущее чувство в желудке, как голод. Что-то внутри ноет и ноет, и не дает покоя. Говорят, что человеку всегда должно чего-то не хватать. Чтобы он всегда стремился к самосовершенствованию. Стремился к счастью. Где оно? На вершине пирамиды с множеством ступенек, как строили инки? На небе? Под ногами? Где? Счастье, ау! Заманить бы тебя льстивыми речами- уговорами, да посмотреть, что ты из себя представляешь. <br />Серый асфальт. Шелуха от семечек. Фантики. Бычки.<br />Ему хотелось сделать что-то из ряда вон. Нарушить установленный порядок. Всколыхнуть окружающую действительность. Он мечтал об этом. Но ничего не делал. Иногда бывает очень тяжело вырваться из привычного уклада жизни. Как мушке тяжело вырваться из паутины. Брыкание ведет лишь к дальнейшему запутыванию в клейких нитях. <br />Оправдания. Как без них был бы скучен и банален мир. Оправдания виртуозны. Они вязью окружают тот или иной поступок. Помогают примириться с потерей или поражением. Представить табуретку, накрытую простыней, пьедесталом почета. Или наоборот.<br /><br />Хотелось, чтобы пошел дождь. Проливной. Чтобы он смыл это настроение и пыль... покрывающую улицы. Но дождь и не думал идти. Небо было мутно-спокойным, с редкими куцыми облаками. Глядя на такое небо, хочется напиться...<br />Напиться… Что дает алкоголь? Раскрепощение? Свободу? Полет фантазии? Возможность забыть о том, о чем так больно вспоминать или не хочется помнить? Забыть… Жалкая попытка убежать от действительности и переиграть в свою пользу. Обманное чувство собственной силы и превосходства, сменяющееся тяжелым похмельем и ненавистью к серому утру за окном...<br /><br />Он шел по привычным улицам равнодушного города и копался в себе, пытаясь себя понять. Стоит лишь понять себя, как в чем-то станет легче. Появится определенность. Какая-то цель, которой можно жить. Понять…<br />Понимание - это сумма непониманий, так писал кто-то когда-то...<br /><br />Самая обычная комната. В подъезде десять таких комнат, по одной на каждом этаже. В каждой комнате четыре стены и окно. За окном ночь. <br />Мягкий, таинственный свет Луны, разбавленный искусственным светом уличных фонарей... отражения звёзд в лужах, оставшихся после недавнего дождя... особый запах, которым пропитана улица - ночью всегда всё иначе, нежели днём. Как будто она пробуждает скрытые процессы или потусторонние миры... и под её покровом случается нечто порой ирреальное и яркое, отчасти напоминающее сны, которые долго не забываются после пробуждения. Ночью всё усложняется, или, наоборот, становится ясным и простым...<br />Предчувствие начала чего-то особенного уже витает в воздухе. Оно могло бы ворваться в обычную комнату через форточку, если бы та не была закрыта. Как много могло случиться вовремя и изменить всю жизнь, если бы не… Упущенные возможности всегда скрываются за этими словами. <br /><br />Свет торшера под красным абажуром разрезает полумрак, царящий в комнате. В пятне света за столом возле компьютера сидит девушка. Она не любуется звёздами и не ищет их отражения в лужах, не чувствует опьяняющий запах ночи, а поэтому далека от предчувствия начала необычного, которое бьётся в форточку окна её комнаты. Она не ищет романтики вне железобетонных стен своей комнаты, обклеенных светлыми обоями. Замкнута на своём одиночестве. Как электрическая цепь.<br /><br />Наверное, нужно было бы влюбиться. Говорят, тогда становятся легче. Душевные терзания и мысли о предмете любви заполняют собой пустоту, которой так много... В два раза больше, чем может вместить тело... И не поместившаяся пустота вылезает наружу... Получается, что она окружает со всех сторон... Плотным кольцом... Железными объятьями...<br />Какой-то разлом внутри. Как в пересохшей земле, которой так нужны спасительные дожди. Пыль поднимается и, гонимая ветром, невысказанными словами, улетает прочь...<br />И лишь ощущение невозвратной потери где-то бьется пульсом... как будто на миг вышел из квартиры, беспечно не взяв ключи, и захлопнувшаяся дверь теперь напоминает о беззаботности... <br />Глухой щелчок. <br />Осечка.<br />Всё, что было так дорого: дружба, любовь, привязанности и увлечения, остались за запертой дверью. <br />Дружба… Хорошее ёмкое слово. Наверное, она теперь так и осталась словом. Отчасти привычкой. Отчасти воспоминанием. Нити, удерживающие двух людей под влиянием времени истончились, а не стали прочнее, как хотелось бы. И так же истончился смысл. Пропал. Так портится яблоко от долгого лежания. Гниёт. Или скукоживается. И остается только видимость. И чужие эмоции. Чужое разочарование. Которое больше не трогает, но лишь отравляет, разлагает что-то хорошее и теплое внутри, как серная кислота.<br />Выбеленный ветрами и временем скелет посреди поля.<br />Любовь. Загадка, которую люди придумали сами. Где она? За холодными равнодушными глазами и ничего не значащими фразами? Стерлась, как подошва туфлей, до дыр? Или же никогда не было?<br />Привязанности. Увлечения. Сгусток воздуха. Плотный, что его можно потрогать руками. Одиночество. В котором заунывно плачет северный ветер.<br />Горечь полыни.<br />Запах лаванды.<br />Страшно заглянуть внутрь себя. Из тумана высовываются множество рук, они хватают за одежду, за волосы, шепчут: «Моя…. Моя… Моя», разрывают на части, пытаются утянуть куда-то, откуда не будет дороги назад... <br /><br />Они могли бы встретиться. Найти много общего и потерять в этом свое одиночество. Им было бы хорошо вместе и плохо врозь. Они удивительно подошли бы друг другу. Были бы счастливы. Недолго. Счастье не бывает вечным. <br />Маленькие порции счастья через промежутки обыденности. <br />Они могли бы быть.<br />Если бы не…<br /><br /><br />Множество комнат, в которых возле мерцающих десктопов сидят люди...<br />Красивые и не очень, умные и так себе, успешные и не ахти как. Совершенно разные люди, говорящие на разных языках и думающие по-разному. Они одинаковы только в одном - каждый из них чувствовал себя бесконечно одиноким. День. Или неделю. Может год. А может всю жизнь. Чувствовал, как опустошает его это одиночество. Как тяжело быть непонятым и не услышанным тогда, когда это необходимо. Как это одиночество медленно и верно засасывает, словно воронка в реке. <br />«Одиночество - извечный рефрен жизни. Оно не хуже и не лучше, чем многое другое. О нем лишь чересчур много говорят. Человек одинок всегда и никогда». (с)Ремарк «Триумфальная арка»<br />И чтобы избавиться от своего одиночества, человек старается впустить в свой мир того, кто, как ему кажется, поймет. Кто будет смотреть с ним в одну сторону. С кем можно поделиться своим миром…<br />Вечный search…<br /><br />Когда-то люди были трех полов: мужчины- мужчины, мужчины- женщины и женщины- женщины. Страшные своей силой и мощью, они питали великие замыслы и посягали даже на власть богов. Зевс и прочие боги стали совещаться, как поступить с ними, и не знали, как быть: убить их, поразив род людской громом, как когда-то гигантов, - тогда боги лишатся почестей и приношений от людей; но и мириться с таким бесчинством тоже нельзя было. Тогда Зевс решил: «Я разрежу каждого из них пополам, и тогда они, во-первых, станут слабее, а во-вторых, полезней для нас, потому что число их увеличится». Сказав это, он стал разрезать людей пополам.<br />И вот когда тела были рассечены пополам, каждая половина с вожделением устремлялась к другой своей половине, они обнимались, сплетались и, страстно желая срастись, умирали от голода и вообще от бездействия, потому что ничего не хотели делать порознь. <br />…Каждый из нас - это половинка человека, рассеченного на две камбалоподобные части, и поэтому каждый ищет всегда соответствующую ему половину.<br />Когда кому-либо случается встретить как раз свою половину, обоих охватывает такое удивительное чувство привязанности, близости и любви, что они поистине не хотят разлучаться даже на короткое время. И люди, которые проводят вместе всю жизнь, не могут даже сказать, чего они, собственно, хотят друг от друга…<a href="http://zmey.mhost.ru/lj/index.php"><span style="cursor:url(&quot;http://zmey2.mhost.ru/lj/img/eye.gif?id=8f0ab26fbf5e3b461e29e2c31e5ee08c&quot;)"><img src="http://zmey.mhost.ru/lj/img/eye.gif?id=8f0ab26fbf5e3b461e29e2c31e5ee08c" height="1" border="0" width="1" alt="" /></span></a> </blockquote>